Hontes

7

  Les brefs rapprochements de sous-sol entre les deux collaborateurs n’empêchaient pas les pensées profondes de surgir dans l’esprit du plus jeune. Il constatait bien ce qu’était en vérité son interlocuteur dont il entretenait bien le caractère mielleux et perfide par une hypocrisie sans borne. De ces hommes qui vivent de la même manière que celles-là, mais bien moins haut perchés, je ne saurais que trop dire : ils ne valent pas les quelques minutes qu’on leur consacre. Il aurait eu envie de clamer « Lève-toi, camarade ! Réveille-toi, mon frère ! »… mais le couinement des tourbillonnantes girouettes faisant feu de tous gonds rouillés de conformisme aurait recouvert sa voix sans conviction. Lorsqu’il est si difficile de se résoudre à balayer sous son propre toit, seul un sourire tordu de honte peut se faire jour sur le visage de celui qui eût aimé savoir refuser.

  La certitude affichée de ces gorges gonflées d’orgueil de roitelets futiles n’est somme toute que bourgeoisie d’hydromel… Oui, il s’agit bien d’un jeune avocat, d’un interne futur médecin, ou de tout autre être supérieur… Il s’agit bien d’un avocat qui comme un fétu de paille ne fait que suivre le vent imprévisible, tournant et retournant vainement sur lui-même, la bouche et le rectum savamment, gourmandement entrouverts.

  Dans ce que le jeune homme croyait son métal se formait une bulle, un défaut de fabrication qui menacerait toute la structure si une forte pression devait s’exercer sur ce point faible, en totale contradiction par rapport à la norme ISO 9000. Pour sa propre pièce, imaginée monolithique, moulée d’un seul bloc, il s’agissait de la fusion interne, de l’emportement non maîtrisé qui tranchait si vivement avec sa froideur habituelle. Mais cette fois, devant cet être, il ne fut plus question de calme ou de colère, mais d’un dépit si profond, d’un tel écœurement devant la bêtise empreinte de duplicité, que toute réaction s’avéra impossible. Il avait toujours exécré les girouettes, volatiles grinçant à tous les vents en offrant à ces derniers leurs croupions habitués.

  Notre jeune disciple ne laissait de s’étonner du fonctionnement de son aîné, tout de rondeur et d’obséquiosité devant ses supérieurs, et faisant preuve d’un dirigisme sans nuance mêlé de mépris à l’égard de ce qu’il considérait comme ses subordonnés, dont notre prosélyte. De manière notable, il lui prenait de laisser sur le bureau de ce dernier de petits papiers jaunes munis d’une bande autocollante dont les mentions manuscrites souvent abrégées impliquaient qu’il devait s’acquitter de telle ou telle tâche, sans la moindre qualité relationnelle ni même la simple politesse d’usage.

  Lors de ce parcours initiatique, le conflit poursuit sa recherche en pleine lumière, pour finalement conquérir notre néophyte. Anéanti devant la stupidité et avalé par les spirales de la bêtise, il ne voulut faire preuve que de logique, se plaçant ainsi sur le terrain de son aîné, lorsqu'il eût fallu n'être qu'intelligent. Cela s'oublie vite ; non le conflit, lequel s'enracine comme du chiendent, mais l'intelligence, la vertu rare des journées blêmes. La déception était à prévoir : de cette lutte, il ne pouvait rien attendre ni gagner. Alors il allait composer pour se faire... assimiler, tel une flaque sur la terre battue. Il serait bu et digéré... Et dire qu’il n’était ni calice ni ciguë...

  L’intelligence manque dans la PME, mais aussi l’art, celui de et à vivre, d’aimer (pas nécessairement dans la conception d’Ovide)… Le froid le saisissait de plus en plus, et il avait renoncé à empêcher ses jambes de tressauter nerveusement, avec tout ce que peut avoir de désolant le fait que les pensées ne vinssent pas, qu’il restât paralysé devant l’absence de tout dans les PME. Alors il chanta :

- La chanson du disciple -

J'auraisvouluuu... êtrunarrtiiiiiissteuu !

  De cette sorte qui éclairait Montaigne et La Boëtie, charger le fardeau et le baluchon, le capuchon et le manteau, vers d'autres contrées pour... rencontrer. Mais je ne me suis pas laissé de temps pour le voyage. Sinon physiquement, du moins aurais-je pu faire l'effort de le faire en tout esprit, jonglant en troubadour avec force métaphores et courant baladin intelligent tout le long de la parabole étoilée de la poésie...

C'est beau, hein ? Pour une fois qu'c'est beau...

… disait F. Hadji-Lazaro avec une invraisemblable justesse de raisonnement dans l’introduction de sa magnifique chanson « Punkifiée » en version live -

  Mais mes relations au beau sont plutôt troubles et non exemptes de vices. La vertu m'est un mot parfaitement étranger et, quoiqu'il en soit, contingent. A défaut de voyage et d'art poétique, que restait-il ? Le travail, exécuté avec conscience et sans passion, enrubanné d'allègre finance. Jésus, que ma joie n'empire pas !

  C'est amusant de ressentir la maladie qui s'insinue doucement. Par la fatigue tout d'abord, puis par la lourdeur des membres, une faim inattendue, des frissons...

  Allez, j'arrête là, sinon on va finir par me traiter d'hypocondriaque, ce que je ne suis pas. Simplement, le concret m'épuise. J'aimerais pouvoir vivre sans avoir à prévoir, réserver francs et opinions, mettre de côté l'argent et le désir, remiser épargne et rêves au placard...

  Jeux de mots, c'est tout ce qu'il reste lorsque la langue et la cité sont déclinantes. Odoacre, Sidoine Appolinaire ou Zosime ne me contrediraient point, eux qui maniaient avec pompe la morgue formelle, le luxe suprême étant de ne pas être entendu de par la richesse des formes développées du discours.

  Les Parnassiens, fougueux et infatigables versificateurs riches, ne marcheraient pas plus contre moi, ni moins que les auteurs de la Nouvelle Vague, pour des motifs semblables à ceux de leurs illustres ancêtres.

  La recherche de l'esprit dans la forme, souvent au détriment du fond, signale tel un phare naufrageur la fin d'une civilisation. Les Grosses Têtes ont bien trop de succès pour que l'avenir démente mon augure, mais... nemo judex in re sua...

  Je cherche dès lors à déceler dans le ciel une ombre de lumière, mais la nuit venteuse et humide paraît éternelle, dans son absolue compatibilité avec la vie, qui est celle que j'ai choisie, après tout...

  Puis finie la chanson, une fois de trop, un message, qui lui semblait adressé depuis une éternité mais qui ne le concernait en rien. Le cerveau gourd, il se jeta sans vanité ni regret dans l’agacement torpide. Par-là, il réussit à se saisir d’une idée de vif-argent qui l’avait frôlé peu de temps auparavant : déblayer, défricher le superflu, et brûler le chiendent qu’il rejoignait désormais contre sa volonté. Puis partir, ou plus exactement revenir, pour avoir eu la sensation si nette de s’être fourvoyé sur un chemin erroné. Mais alors ses yeux s’alourdirent : aurait-il un jour le courage à la colère ?

  Non ! Cette fois, je ne suis pas d’accord ! – dit-il en haussant le ton, tout en ne laissant pas filtrer la stupeur que put engendrer chez lui un tel comportement. Parce que, pour le coup, les conséquences de cet emportement longuement mûri lui étaient connues. Pourtant il l’avait fait, à juste titre semblait-il. Oser la rébellion relevait de l’impensable la veille. Piquer de contradiction même, procédait de l’utopie. Alors il l’avait fait, pétri de fierté valeureuse. A ce moment, unique entre tous, durant lequel la force, la gloire, l’argent et les femmes lui souriaient amicalement en désormais dévoués alliés… le réveil sonna. Scrupuleusement, il suivit le chemin habituel, se livrant aux mêmes rites, aux gestes identiques, préparant minutieusement ses affaires, soignant sa tenue pour le seul regard de ceux qu’il avait défiés dans ce rêve de grandeur.

  Mais il était petit et lâche, n’osant la défiance que dans un bienséant douzième degré (parfois 13 ou 13,5 °, jamais 11 ou 11,5…) inaudible… tel que lui. Réexécuter sans cesse les mêmes gestes déliés, les mêmes mouvements de cordes vocales, revenait à définir le matin, peuplé d’humeurs et de sourires jaunes, meublé de services et d’avilissement pour le reste de la journée. Que n’avait-il pas ce courage (cette inconscience ?) d’affirmer froidement : « N’ayant ni dieu ni maître, je ne te suis pas plus soumis qu’à un autre. Tu exécuteras toi-même ta tâche. ». Mais non… Il obtenait un résultat à l’identique, même en utilisant tous les moyens détournés de fourberie, d’astuce mensongère et de dévoiement dont la nature et l’expérience l’avaient progressivement enrichi.

  Le danger venait de ce qu’il éprouvait quelque difficulté à résister au bavardage. Ayant remarqué que la vie se limitait à une inconsistante cycloïde, à quoi servait-il de se battre pour remonter une pente, laquelle, soit dit en passant, pouvait tout aussi bien s’analyser en une descente ? Alors il se laissait aller le long des vagues stupides, des événements vains, pour être si atone qu’il ne ferait plus la moindre concession… Peine perdue, la contestation n’entrait pas dans son schéma de fonctionnement. L’autre méridional, ne remarquant nullement le trouble, continuait sur sa lancée autoritaire.

  L’autoritarisme fut toujours la qualité première des jeunes ambitieux aux dents longues, les old-fashioned golden-boys of the eighties… Mais le jeune homme trouvait que le garçon en or avait vieilli en ce début de millénaire et l'affaire était désormais simple, mais d'un goût douteux. Il rêva un petit groupe de marcheurs du dimanche, dont l'un des membres s'était extrait, visiblement en proie à l'urgence. L'homme était de petite taille et corpulent. De son survêtement intégralement gris foncé s'échappait une face rondouillarde et mal rasée aux tempes de laquelle trouvaient leur origine quelques filets de sueur. Les cheveux épars s'avéraient quant à eux frisés, bruns et gras. L'homme courut au sommet d'une butte, se cacha derrière un bosquet, s'accroupit et... fit ce qu'il avait à y faire. Une main s'extirpa alors du buisson, s'emparant d'une large feuille de rhubarbe... dont il fit usage comme il n'est pas nécessaire de décrire. Paraissant constater avec douleur le résultat de son action, il se rendit bien compte qu'une feuille ne suffirait pas. On vit d'abord cette main chercher d'autres végétaux aussi larges, épais et agréables que la rhubarbe. Puis l'on fixa le visage, à son tour décelé, pour se pénétrer de l'effarement du regard scrutant chaque pouce de terre alentours. A quatre pattes maintenant, il avançait en arrachant nerveusement les petits brins d'herbe dont qui savait s'il n'espérait pas s'en constituer un emplâtre ! Se dirigeant vers le soleil qui surplombait la butte, il offrit à tous la pitoyable image de son postérieur merdeux et sans recours. Quel rêve ! Il marchait vers le cabinet en y repensant, interrogé par la vision de ce type qui allait vers les sommets, vers le soleil, tout là-haut et loin du groupe dont il était originaire, mû par une force irrésistible... Il n'empêchait que cet homme si haut placé se trouva fort embarrassé de ne pouvoir laisser à ses ex-congénères moins ambitieux, moins pressés, que l'image d'un cul sale…

En cette nuit sombre, les Schtroumpfs et moi-même sont attablés silencieusement. C’est bien une ambiance inquiète qui règne pour ce dîner, que même les vertus euphorisantes de la salsepareille ne parviennent à atténuer. Quel peut-être l’objet de cette angoisse palpable chez les petits hommes bleus ? Je me retourne vers le Grand Schtroumpf, qui ne cesse de produire des sons étranges, des « Hem », des « Hum hum », des « Mmm... ». Je vois son œil rond, énorme et injecté de sang, s’agiter d’une lueur lacrymale lorsqu’un Schtroumpf lui adresse respectueusement la parole. Il dodeline de la tête, et continue d’émettre les borborygmes inquiétants. Son visage vacille souvent vers l’avant, entre peur et sénilité, Parkinson et Alzheimer.

Soudain un autre son, un sifflement strident mais étouffé provoque l’animation générale et la levée en masse des petits Schtroumpfs qui se précipitent hors de table jusqu’à la clairière voisine. Je suis encore dans le sous-bois lorsque je constate qu’un cercle lumineux se révèle concentrique sur le groupe des Schtroumpfs, que rejoint bientôt le Grand Schtroumpf. Tous sauf lui lèvent alors le nez au ciel et gèlent peu à peu. Si leurs bonnets et pantalons blancs restent de cette couleur, le joli bleu de leur peau vire rapidement au blanc, un blanc de plâtre mal lissé, une minéralisation peut-être plutôt qu’une cryogénisation. Peu après, je ne vois plus que des statues dépolies baignées de lumière, les jambes fléchies et le regard probablement planté dans les cieux noirs, puisque je n’en décèle plus que les cous et nez. On dirait presque une rangée de pâles menhirs, un soir de lune dans la lande de Quiberon. Le Grand Schtroumpf déjà chenu se blanchit néanmoins encore plus, la taille de son œil augmente encore et il pousse un dernier « Hum hum » angoissé avant sa complète pétrification.

Il me faut donc partir, en bénissant ma haute taille de m’avoir empêché de progresser dans le sous-bois aussi vite que les Schtroumpfs, car dans le cas contraire, le rayon lumineux circulaire m’aurait peut-être atteint aussi.

Deux baisers sauvages échangés avec deux inconnues plus tard, le jour s’est levé. Je garde en mémoire les événements de la nuit passée, puis la rencontre avec cette fille aux longs cheveux frisés auburn, qui me souriait sans mesure dans des poses alanguies lorsque les premiers rayons de l’aube m’ont mordu et interrompu, puis sur le chemin avec cette jeune fille brune coupée au carré qui s’est fougueusement jetée sur moi dans le halo trouble du petit matin languide pour m’embrasser comme un adieu. Le soleil est haut dans le ciel maintenant et je dois rejoindre le bureau d’incorporation.

Je gare ma vieille Métro Sport sur le parking de terre sèche, la ferme, puis entre au bureau. Je suis déjà habillé en kaki, comme à mon habitude, de pantalons de treillis et d’un tee-shirt TTA. La pièce est immense, surmontée d’un dôme de verre imposant, où courent de multiples escaliers circulaires, découpant la lumière en cercles concentriques. Cela me rappelle les pauvres Schtroumpfs de la nuit. Accoudé sur une rampe chromée, je prends ma respiration et me prépare à me diriger vers le bureau pour finaliser mon incorporation.

Je m’aperçois alors que j’ai oublié mon sac dans la voiture. Me maudissant de mon inconséquence, je prends une inspiration encore plus forte, faisant saillir mon torse à défaut de mes pectoraux de poisson plat, et marche calmement vers la sortie, d’un pas lourd et cadencé certainement très impressionnant. Je me sens grandir d’ailleurs à mesure que je m’approche de la porte auréolée d’une lumière vive. Celle-là s’ouvre d’ailleurs seule, à ma grande surprise, puisqu’elle n’est pas électrique. Non pas ! Quelqu’un vient de l’ouvrir : un homme minuscule, une cinquantaine de centimètres tout au plus, que je ne vois que de dos, du dessus. Je prononce un merci clair mais peu amical, militaire en un mot. Je me rends compte à ce moment que le nabot brun n’ayant pas daigné se retourner suite à mon remerciement porte un uniforme bleu marine et une casquette de la même couleur, mais dotés des cinq lignes des colonels. Cette taille infime et la couleur de l’uniforme me renvoient encore aux Schtroumpfs défunts, au Grand Schtroumpf infirme. Il n’a pas réagi à mon assaut de mépris, sort et se dissipe vite dans la poussière.

Je regagne ma voiture, y prends mon sac, reviens et me retrouvé encore accoudé à la même rampe chromée pour reprendre un souffle court, ainsi qu’un courage à deux mains.

J’y suis, je me présente au bureau, mon nom était bien sur les listes, on m’invite à poursuivre en passant la ligne de démarcation jaune peinte sur le sol clair.

Je m’aperçois alors que j’ai à nouveau oublié mon sac, par terre à côté de la rampe. C’est un signe. Je ne peux poursuivre. Oublieux de mon angoisse obsessionnelle de bien paraître, c’est piteux que je m’en retourne, prenant mon sac à la volée et regagnant mon véhicule sous le soleil de plomb, un ciel bleu schtroumpf, et le rêve de retrouver des baisers sauvages.

Encore emporté dans les tourbillons de l’amitié, j’en avais presque fini avec toi, dont le silence de l’appel a cruellement fait écho une fois passé le temps des réjouissances. Les striures du plâtre morcelé courent toutes vers la même direction d’éloignement ; les bulles de peinture blanche, plutôt que de s’envoler, restent obstinément attachées au mur maculé de misérables toiles d’araignée brunies par le temps et la nicotine. A l’instar de mes doigts tordus, fatigués, ne se lassant plus de presser le point douloureux des muscles du corps replet.

Et le cri retentit, insoutenable autant que régulier. Il transperce le mur taché, les photos jaunies, de son rythme lent et acerbe.

Ta voix a perdu son sens dans les grésillements de la mécanique. Les volets mobiles s’agitent le long de leur axe... Puis tu es revenue, telle que tu as pu être, avec un semblant de ce qui me fait vibrer sourdement [1].

Au-delà de ta voix éreintée d’une sonnerie synchronisée et de souffles distordus, que je percevais hachurée sans que cependant le ton m’en échappe, à défaut des mots, la véritable cacophonie vient du dehors, qui ne cesse de me hurler que je ne pourrais bien qu’être l’avatar du destin, l’alibi du gâchis...

La prémonition de notre destruction à venir ne suscite guère de doute en moi : ne suis-je pas ce devin altruiste volant au secours de la veuve et l’orphelin ?

Il vaut mieux en rire : parce qu’il s’est passé un presque rien, ne me fais jamais confiance. Parce que la pensée se trouble dans ses volontés de raisonner les fautes ou l’erreur, ne me fais jamais confiance.

Le péché étale sa mélodie surchargée sur les portées de mes pas, une redondance baroque. Je ne saurais croire en ce mot, car dans la chaleur montante (ma grand-voile de fuite s’affalant dans le même temps) m’emporte, m’évapore, m’en abstrait tant que je n’emmène que quelques images dans ma sueur indigne.

Tu as touché ma peau et la trace de tes doigts y brûle encore.