Viens !

Que fais-tu ? Le ciel brumeux se confond avec la pièce enfumée dans laquelle je me complais à t’attendre. Le ciel pâme se fond dans ma peau sèche que ne traverse plus un éclat tendre. Je me contente de pendre mon être éteint dans les quelques ombres du discours, mais tu n’empruntes aucune des pistes que je crois t’indiquer. Le bleu léger vire au blanc puis au gris… Mais que fais-tu ? Tout ne me semble qu’effort de ta part quand il s’agit de moi, tandis que je ne concevrais que de marcher ensemble dans la fraîcheur d’une forêt de feuillus.

Maintenant, ma tête autogire tourne rotativement sur elle-même, trop vite sûrement, et les murs gris succèdent au ciel gris, au couloir gris, au mur gris. La lumière de ta voix, à heure trop fixe, me heurte, mais l’expérience m’a permis de (condamné à ?) garder contenance, l’humour en dérivatif facile.

Et pourtant… je n’aime pas la facilité, dans laquelle je me morfonds cependant, qui me navre et blesse. Tu en es l’antithèse. Je t’aime pour cela, entre autres… Mais comme traditionnellement, j’attendrai que tu partes pour te parler, un jour de brume, de ciel pâle.