Acte

Je n’aime pas être humilié devant toi. Chaque fois que ma faiblesse est mise en évidence, ton rire t’éloigne de ce nous irréel, et je ne peux alors plus que rester attentif à la souffrance en me cambrant dans une posture de froid orgueil. Je me gaine, me crispe dans le refus de subir, pour ne finalement plus pouvoir réfléchir, une statue incapable de la moindre réaction… Le vois-tu seulement ?

La moindre idée de ton bonheur hors moi est une brûlure, mais je serre tout de même le fer, et c’est dans les odeurs de chair calcinée, de peau en lambeaux noircis, dans le sang qui se durcit à la chaleur, que je puis te regarder sourire de moi sans relever l’offense. Mon acte est aujourd’hui de me planter sur un mur lisse, nu et ouvert avec violence. Puisses-tu l’accepter.

Mon acte demain reste indéterminé, oscille fébrilement dans le doute et l’hésitation, mais l’image de tes peauciers rosissant sous des yeux dans lesquels je ne sais pas lire ne laisse de me pousser à m’écarteler plus encore sur ce mur, m’ouvrir encore jusqu’à l’écorchure, jusqu’au démembrement… jusqu’à l’acte.