Nuit liquide

Quelque chose me titillait depuis quelques jours, et plus particulièrement cette nuit, les vingt-quatre ans, je crois, de la première fois que Béatrice m’a quitté. Dans ma mémoire fiévreuse, les dates s’emmêlaient : je pensais fêter l’anniversaire de mon abominable testament, de ma seule véritable tentative d’attenter aux jours douloureux, mais non, après vérification, ce serait dans un mois tout rond.

Peu importe, ce furent des tremblements de dément qui me saisirent hier soir à l’heure du coucher, inexplicables, sans recours. La danse de Saint Guy du cadre médiocre… Ma nuit débuta emmitouflée et pourtant glaciale ; même la position fœtale n’arrivait à me réchauffer, et je devais me résoudre à subir mon sort de congélation.

Toutefois, les heures passant atones sur les cristaux liquides du réveil lointain, la froidure se transforma en chaleur, douce tout d’abord, dans les bras de laquelle j’espérai un instant trouver le sommeil, puis violente, un baume agressif déposé sur la peau de mon buste. L’élément liquide s’empara de moi à une vitesse désarmante. Je cabotais désormais dans une baignoire à lit ouvert, tout en refusant obstinément d’en ouvrir le couvercle de couette-minute, en méprisant toute possibilité de me débarrasser de mes frusques trempées.

Souhaitais-je me noyer alors dans ma propre sueur enfiévrée ? Du tout. Voulais-je céder aux appas de la mort follement côtoyée comme jadis ? Pas plus.

J’aurais voulu dormir, d’un sommeil de plomb, sans devoir toute la nuit me débattre dans l’eau, aller chercher sous la pluie des cigarettes chez un débitant de tabac bien connu faisant aussi bouquiniste mais qui cette nuit là déménageait, me laissant démuni devant les grands étalages vides, m’invitant à aller chez l’autre buraliste aux néons pâles trouant ma nuit liquide.