e trouz an amzer (du 1-8 au 15-11-03)

8 novembre 2003

Tu me l’as dit, enfin. Ce que j’écris, c’est à dire rien d’autre que moi, est vain et précieux. Les erreurs de syntaxe se mêlent à la surabondance d’adjectifs et d’adverbes. Quel qualificatif vais-je bien pouvoir mettre pour faire style ? Quel artifice employer pour masquer de gloire et d’or littéraire le néant qui me frappe ? Toutes ces questions que tu m’as prêtées… dont tu m’as blessé. J’ai pu affirmer que toutes ces blessures n’étaient qu’amour-propre endeuillé, mais il n’en était rien. Mes œuvres les plus sophistes, impersonnelles, compilatrices, ont recueilli plus de succès que celles qui émanaient de mes tréfonds, de ma vaine profondeur. Mon labeur consciencieux pour l’image a été mieux perçu que mon âme ! Je me demande si je dois en rire… Toujours est-il que je demeure tel quel, vain et précieux.

Je rouvris périodiquement me sabords fantasmagoriques pour observer la rondeur luminescente commençant de devenir jaune au-dessus de la pâleur de l’horizon. Détournant la tête, les marécages demeuraient soumis au brouillard en nappes, puis les prés à la brume lourde et humide. L’ombre recouvrait cette part de mon champ cependant que la chaleur en envahissait l’autre côté, léché par les dards du soleil, dont je finissais par me demander s’il était vraiment aussi amical que cela. 

Dans l’attente et le doute, sa lumière jouait avec mes cils et tous donnaient au monde des teintes blondes et rousses. Les mouvements rapidement alternés avec la pénombre donnaient la sensation d’un stroboscope tranquille, dont l’épilepsie n’eût jamais pu résulter. Alors la mélancolie, le vin noir dont mon corps tentait de me prévenir dès avant le début du parcours, débutèrent leur lente escalade de mes organes grognards.  

Le ventre tout d’abord se serra alors que le brouillard et une froidure inattendue prenaient plus d’ampleur dans leur glaciale morsure. L’estomac gémit et se para de tous ses attributs contestataires. Le corps ouvert de hernies et les yeux continuant leur folle ronde entre tunnel et soleil désormais haut, j’achève presque ma course immobile.  

Quand cela finira-t-il ? 

28 octobre 2003

Les nuages se pressent en longues plaques grises sous le ciel noir et avancent telles des marteaux sur la plaine venteuse. La couleur n’existe plus. Les flancs de la montagne pelée reflètent la lumière diluée dans tous les tons de gris que mon œil peut déceler. Les feuilles des arbres pétrifiés, étranges statues marbrées et mobiles, se démènent de droite et de gauche dans la véhémence, la tempête qui menace. Plus au sol encore, mon pas est bousculé par le vent sauvage. Les yeux remplis de larmes aussitôt transformées en morve par l’air trop sec et trop dur, je constate les barres géométriques des nuages gris et blancs pourfendre la plaine, la craquer de biais.  

Alors je sais que tout est perdu. Les sourires ne me touchent plus alors que je tourne la tête entre la chaleur des visages bien au chaud et l’anéantissement de l’horizon incolore, dans la démence, sans jamais revenir en arrière. Ma tête tourne sur elle-même, une vis sans fin qui élève mon regard au niveau des nuages, dans la brisure des branches et des cervicales, sur le plan du sommet de la montagne grise, au-dessus de la mer folle de l’air condensé.  

Je dois être mort. 

Lorsque la provocation le cède à la prévarication, il n'est rien qui puisse me sauver, d'où peut-être le calme qu'envisageait une amie dans sa communication, et que je considérerais plutôt comme sérénité, celle qui précède l'inéluctable arrivée de l'hiver, lequel enroulera langoureusement ses bras froids autour de la frêle et tremblante échine du moineau immobile. 

Une nouvelle naissance aura quand même lieu, mais la gouaille moqueuse dont je suis l’objet, de petit et insolent Gavroche au tir trop précis, se mélange dans mon esprit confus à l'absurdité douloureuse de l'amour tel que se le représentent ces jeunes filles, sans plus de force ni d'envol que le moineau dans sa gangue glacée, l'œil pétrifié sur le monde.