Vraiment

Ce n’était donc pas un rêve. Cette laideur n’était donc pas imaginaire. Elle m’est renvoyée avec violence, dont la difformité s’accommode très bien avec la mienne. Je fais bonne figure, comme à mon habitude, comme à mon désespoir. Et tout cela continue… Des gens laids qui se marient, ma contrefaction domine. Des regards lointains se détournent, notamment le tien, brun et ailleurs, dans lequel je ne puis rien lire. Des paroles fusent sur moi, frêle et roquet, que même la violence ne peut sauvegarder. Il faut donc bien sombrer, abdiquer devant l’évidence du repoussoir que j’incarne, mordant édenté en paroles sans fond, crachant un venin éventé… Et mes pensées faibles s’égaillent dans le vent, soudain plus fort. J’ai choisi de me souvenir. J’ai choisi de ne pas assumer la laideur. J’ai choisi la mort.