Pourriture

Encore un soir où j’ai trop bu, de moins en moins pourtant, me semblait-il, mais je ne me rappelle même plus ce que j’ai pu dire ou écrire la veille. Les heures passent languissantes dans une solitude voulue. J’ai cru mourir d’avoir tenté de tromper ma raison lorsque je t’ai vu folâtrer à travers l’espace hostile, que je ne pouvais que rester immobile et grommelant d’une telle inconséquence. Ce soir, je ne respire pas, ne mange pas. Vis-je au moins ? Là encore, les nœuds sombres du bois brut m’appellent dans une chute définitive. Là encore, je n’avais rien de plus à dire que partager mon trouble, ma terreur du rien qui menace.  

Je suis un lâche, capable de vaincre quelques peurs sans importance ou enjeu, mais refusant de lutter sur les champs de bataille choisis par d’autres. Tout cela ne signifie pas grand chose et mon désir continue de mourir à mesure que mon amour mûrit, puis pourrit.