Couler

C’est sans confusion, avec une absolue certitude, que je sens mon corps pourrir et mourir. Les points de douleur s’accentuent à mesure que tu t’effaces, tout en m’imposant encore ta présence terrible. Ma langue cherche les trous putréfiés dans les interstices des dents déchaussées. Mes doigts s’enfoncent dans le gras recouvrant les muscles déchirés, avec intérêt et plaisir. Je malaxe violemment mon ventre et le déforme, provoque les ignobles gargouillis et en grimaçant, hais un peu plus ce corps massacré.

Je repars sur cette voie déjà arpentée, cotée, soigneusement mesurée, et en éprouve une douleur identique. L’acceptation et le deuil ne me sont pas coutumiers. Ou bien le sont-ils continûment, et alors je m’enfonce, un œuf sur la vase tremblante. Je coule peu à peu, un bien faible martyr qui ne crie pas.

J’aurais du plonger la tête vers l’avant.