Athymie

La dysthymie s’est faite lentement plus oppressante comme un sérum épais, injecté dans les veines déshabituées de l’effort. Les images étalées devant mes yeux, l’impossibilité de la beauté et de la simplicité, toute l’absurdité d’une fin heureuse, parmi d’autres, me balayaient d’une langueur torpide. 

Je ne sais que trop l’inanité du combat de ce petit homme velu et rondouillard, dont le cri de désespoir se mue en effet comique certain. On ne rit de bon cœur que devant la laideur ou le ridicule, intrinsèque à la personne ou dû aux circonstances.  

Oui mais voilà, le nabot hideux a réouvert des portes en moi, de celles contre lesquelles j’avais disposé de lourdes armoires normandes en sus que je m’arc-boutait de tout mon poids derrière elles. Le bois s’est fendu, transformé en sciure étouffante dans laquelle je m’ébats maintenant, allongé et sanglant de blessures d’une fin heureuse irréelle.  

Cette fiction du mariage, de l’enfantement, entre le beau et l’atroce, est un mensonge qui me frappe trop pour ne pas me saigner, qui fait circuler la froideur dans mes flux.  

Et à la dysthymie de succéder l’athymie.