Cela faisait trop longtemps… - ricana-t-il – Cela ne pouvait pas durer… Lorsqu’il s’allongeait là, une nappe de feu le recouvrit,
mais un feu mou, qui ne l’embrasait que petit à petit, en insoutenable torture. Chaque bouffée d’air inspiré l’attisait. Cesser de respirer étoufferait à coup sûr le feu, mais provoquerait la
mort encore plus certainement. Alors il fallut se résoudre à la souffrance. Il se rappela, grinçant, la phrase romantique d’une chanson médiocre tirée de « La Muse Vénale », le goût du sang dans la bouche fait souvent crier… Il rit presque, si le moindre tressaillement, tressautement ne ravivait pas le feu qui le consumait de
l’intérieur.
Un appel de l’extérieur, alors que la sensation âcre
d’un liquide acide de vapeur lui asséchait les papilles, vint l’obliger à se plier en deux s’il y accédait. Après avoir hésité une seconde, il s’exécuta et répondit. En toute autre circonstance,
le plaisir eût été à la clef, mais là, empêché absolument de se plaindre, il ne pouvait témoigner que d’une grande froideur, en souhaitant par ailleurs que cela n’entraînât point trop de
conséquences. Il préféra donc couper court à la discussion, se rallongea… et la douleur le rappela.
Rythme : muscles tendus à se rompre, les dents
prêtes à exploser sous la pression ; puis relâchement des mâchoires, tendons débandés, tremblant comme une feuille ; crampe ; renoncement, en s’écoulant, liquide. Décharge majeure
de douleur. Le feu retombe.
La lumière s’alluma et il opéra un demi-tour sec,
accueilli par le pouffement d’une personne. Il maudit la lance de feu et se retourna, transpercé de part en part par la douleur, fidèle compagne de ses nuits.
Mais cette fois là, elle ne le quitta pas au petit
jour ; elle se réveilla avec lui… Elle fit un bout de chemin, sembla l’avoir enfin laissé… Mais non, elle devait être allée acheter des
cigarettes, grimaça-t-il lorsqu’elle se réinsinua en lui, le ventre grognant sous l’assaut, ne sachant plus exactement s’il s’agissait de l’apparition de la faim, ou de la douleur qui
bordait son lit en son sein. La douleur ronfle, ne peut donc se faire oublier.
Il sait qu’il va finir par
ourdir une trame contre elle. Située à l’estomac, il va la prendre à revers.
Il se dirigea vers le tiroir sans poussière, sortit
l’arme, l’accola à son front, bénie soit sa froideur, puis en porta le canon dans sa bouche. Alors…
Il la reposa,
dépité… tellement indifférent à toute chose que commettre un acte positif lui eût semblé déplacé… Alors… il va bien falloir continuer à nourrir ces relations sporadiques avec cette amie bien encombrante.
La douleur n’est pas un mérite, ni un fardeau. On vit
avec… affectio societatis cum doloris.
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