Hontes

10-02-1988

Le vent a glacé les plaies, 

Les âmes… 

Le vent a arraché 

Et détruit. 

Tout devient flou, 

Les remords griffent 

De leurs serres acérées.  

Je viens de commettre un meurtre, 

Conscient… 

Il ne me reste une fois de plus 

Que la fuite.  

Une informité écroulée 

Dans la boue d’écumes, 

Comme un déferlement 

D’images sanglantes, 

Meurtre sans témoin… 

Le cadavre en tombant 

A éclaboussé la face livide 

De l’assassin.  

Je suis cet assassin…  

Par le froid et l’indifférence, 

J’ai honni l’amour… 

Je recherche l’essence 

Mais en ai perdu la vue. 

Tout se brouille encore, 

Mais je sais que je suis un meurtrier. 

L’inexplicable violence 

De la sincérité trop dure, 

Des yeux de la folie 

Dans un désespoir autre… 

Les mains plongées dans le stupre, 

Je ne rêve plus qu’images, 

Je ne rêve plus que cordes 

Et calmants.  

Il ne me reste qu’à mourir ; 

J’ai explosé dans ma dernière chance, 

Par peur… 

J’ai échoué, je suis mort ; 

J’ai perdu, je suis mort.  

Pourquoi ai-je aussi mal à la tête ? 

Pourquoi ai-je tant besoin de ça ? 

J’abandonne la lutte, je suis mort.  

Meurtre ! Ce ne fut pas le premier, 

Et pas le dernier…  

Je tue… 

Je tue, 

Regarde mes victimes dans les yeux 

Avant de les tuer… 

Je tue, la lueur assassine 

Noyant mes yeux froids. 

Je tue, les mains tordues 

Des souffrances et violences.  

Quelques gorgées encore, 

Quelques gorgées de plus, 

Et je serai mort, 

Vide comme les rues. 

Quelques comprimés, 

Je ne serai mieux, 

Juste plus fatigué.  

Ne plus regarder mes yeux 

Ereintés par la honte et 

L’alcool 

Dans le miroir dont le rôle 

Est celui de l’archonte, 

Juge de mes méfaits.  

Moi, avocat de moi-même, 

Je suis coupable, 

Et mort. 

14-03-1988

Offrir un blanc percé de sang, 

Celui des yeux, celui du cœur.  

Se mouvoir dans l’indifférence totale, 

Marcher avec la haine en point de mire.  

Le doigt toujours prêt à presser, 

Abstraction de toute idée.  

… Je… vais… mourir… 

C’est… ce… que… j’avais… 

De… toute… éternité… voulu… 

Ayant… enfin… la… puissance… 

Entre… mes… mains… sans tremblements. 

08-04-1988

Torse percé, 

Droit au cœur, petite, 

Droit au cœur… 

Finalement vaincu. 

Ne disais-tu pas 

Que tout eût été mieux 

Avec moi ? 

Je n’y crois pas une seconde.  

Flèche entraillante, 

Droit au cœur, ma grande, 

Droit au cœur… 

Hypocrite jusqu’au bout, 

Même durant cette nuit 

Dont je n’arriverai pas 

A me dégoûter… 

Eh bien Ysolde ! tu en as donc assez ?  

Cette maladie 

Est bien petite… 

Droit au cœur, gamine, 

Droit au cœur… 

Petite fille, 

Je n’arrive pas à te haïr, 

As-tu donc oublié les lois ? 

Meurs donc de toi-même. 

Droit au cœur rougeoyant, 

Droit au cœur… 

J’ai des droits, 

La souffrance me les a conférés. 

La courbe a fléchi, 

Pas toi… Devine… 

Je peux tout savoir, 

Les lois me donnent la connaissance, 

Je les ai avec moi, 

Mes droits donnés par l’éternel. 

28-05-1988 

-          Tu te moques de ce que je peux dire ? 

-          Oui, un peu… 

-          Qu’as-tu affaire à ce que j’écris ? 

-          Rien…

 Voici le dialogue érodé des encens par trop différents, voici le ciel qui tombe sous mes yeux et l’enlacement d’une nuit, d’une demi-nuit précoce. Quelques réalités passagères obscurcissent un instant le calme que l’orage eût pu zébrer d’éclairs stupidement, gentiment passionnés ; mais je sais faire ce que je fais, et garde ce qui est à garder, or les exhibitions farouchement pitoyables manquent cruellement d’un terne auquel j’aspire.  

Aussi bien, je pourrais me lever, te gifler, mû d’une force que tes sens les plus enterrés ne sauraient troubler ou réaliser, dans un flegme tombal où fleuriraient déjà les murmures du Léthée, puis partir, pâle certes, mais réjoui non pas d’un exorcisme aux contours arrogants et pénombrés, mais d’un courage défaillant jusqu’alors.  

Que verrais-tu en cet instant ? Les nuées de pollen tourbillonnant par-delà les toits, la myrte sauvage calcinée par les brûlures du soleil, les murs décharnés sous l’angoisse et le dessèchement, les vitrines reflétant ton âme, les myriades d’insectes butinant avec force vacarme le sucre de l’air urbain ?  

Je crois plutôt que, seule devant le miroir, tu chercherais à comprendre, dans les dards assassins des piques amicales, les pièges omniprésents causés par les affections. Ce qui est le plus précieux à ton âme, prends-le, mais ne te perds pas pour cette caresse violente du creux de la main, où l’écho d’un éclat mûrement réfléchi, sans aucune spontanéité, se réverbèrera jusqu’aux tréfonds de ton jugement erroné.