Hontes

          Tout se précipite un peu. Une action inutile m'a démontré combien je pouvais paniquer devant l'objectif, l'obstacle si proche et terrible.

           La facilité toute théorique de son franchissement se heurte toujours au comment de son exécution, tellement de choix étant à ma disposition que j'en demeure tout indécis.

           Indécis puis fébrile ; l'échec en  résulte presque naturellement. Il faudrait savoir faire l'effort de ne pas céder à la tentation de la facilité, diront quelques bons esprits. Pour ce qui me concerne, cette assertion n'est pas applicable... C'est la peur de la facilité alliée à une totale absence de recherche de la difficulté qui me contraint à la contemplation.

           Dès lors, prendre sa main droite, la paume dirigée vers le visage. Appliquer l'index un centimètre au-dessus de l'endroit où les sourcils devraient se rejoindre. Presser fortement. Puis poser le pouce sur le côté droit de l'os nasal. Faire de même avec le majeur pour le côté gauche, et appuyer avec force, alternativement et en petits mouvements rotatifs pour second des deux derniers doigts...

           Il ne s'agit pas d'une contemplation où la passion de l'Asie ne le cède qu'au bouddhisme, voire la recherche du septième sens... Mieux que cela : c'est une excellente recette à peu de frais contre la sinusite...

          On m'a récemment proposé un poste à responsabilités, que j'ai accepté(es). Je me rends donc sur les lieux et rencontre la directrice de l'agence, une jolie femme âgée d'environ une trentaine d'années. Ses yeux bleus et sa chevelure blonde attachée sur le sommet du crâne me rappellent une serveuse de restaurant que j'avais vue la veille, mais il semble impossible qu'il s'agisse d'elle.

           Au cours de son monologue, elle paraît induire qu'elle n'a absolument besoin de personne pour gérer l'effectif, dans la mesure où elle s'avère être seule en poste à l'agence. Frappé par la justesse de l'argument et quelque peu décontenancé, je me détache du fait et observe la pièce.

          Elle est spacieuse et très claire. Une table ressemblant à celle d'un banquet, recouverte d'une grande nappe blanche, est accolée à l'un des murs perpendiculaires à la baie vitrée qui baigne l'espace de lumière. Des verres y trônent...

           R. est également là, ce qui ne laisse de m'étonner. Est-il garçon ? Je le vois servir quelques pastis, et vais naturellement le saluer en même temps que pour en quémander un. Il sourit et la frénésie le prend : il continue de servir le breuvage anisé, mais cette fois dans de grands verres à pied, et jusqu'à ras le bord, sans la moindre place pour la plus petite goutte d'eau. Je tente de le faire cesser, lui à qui ce gâchis ressemble tellement peu, mais il se débat et le précieux liquide se répand sur le sol...

           Qu'il continue donc de servir et que la directrice de la trentaine continue son monologue sur mon inutilité, j'ai bien mal à la tête. Je tombe à genoux au milieu d'une pièce blanche, et baisse la tête...

D'une part, celle qui s'arrête brusquement sitôt que le piéton lumineux vêtu années cinquante passe au rouge, même en l'absence totale de circulation.

          On sent confusément une volonté pédagogique dans cet acte, qui n'en demeure pas moins stupide, puisqu'enfant ou pas, on n'a pas que ça à foutre que de rester en chiens de faïence devant une rue déserte.  

D'autre part, la mère pressée qui, voyant rouge ou pas, jette un coup d'oeil nerveux à droite et à gauche, et traverse d'un pas alerte pendant que le gnome trottine à côté d'elle avec difficulté, si tant est que ses pieds touchent encore le sol de par l'effet de la traction maternelle agacée.  

          Il y a incontestablement du bon dans ce comportement en ce sens qu'aucune perte de temps n'est ainsi à déplorer. On peut en revanche douter de la vertu pédagogique de l'irrespect atteignant les saintes règles issues des articles L 1 et suivants du Code de la route. Et oui ! On commence par traverser au vert et on finit par voler un boeuf, dit le proverbe (quoique voler une vache en ce moment, 'faudrait être... dingue, mais enfin bon, quand on n'a pas l'éducation...).  

          Parallèlement, toujours quant à la seconde posture, le fort étirement subi par l'épaule du mouflet lorsque sa mère a pris la décision de traverser la rue, provoque probablement un craquement des cartilages et une légère distension des ligaments, proches de la luxation, et de ce fait cause une douleur : celle-ci apprend à l'être inachevé qu'il convient dans la vie de se faire violence tant le souci de la ponctualité doit présider à toutes les destinées.  

          Il reste qu'inexpliquée à l'enfant, cette attitude peut tout aussi bien n'être regardée par lui que comme trépignements d'adulte confinant à l'hystérie (j'ai remarqué combien les descendants accusaient facilement leurs géniteurs de maux de ce genre).

           Il doit pouvoir exister une voie médiane, dirait Kant. Je crois l'avoir trouvée ; reprenons depuis le début : je suis au volant.  

          Dans la première hypothèse, je suis saisi d'un malaise et monte sur le trottoir, ne contrôlant plus mon véhicule, fauchant la mère prudente et son rejeton, qui auraient donc mieux fait de traverser.  

          Dans la seconde, aucun malaise, mais une femme et son gnard viennent se jeter sous mes roues avides ; je ne m'arrête même pas... Il n'y aurait rien eu à faire. De toute façon, je m'en moque : ma plaque est sale. Ils auraient donc mieux fait de ne pas traverser, et dans tous les cas de figure, de rester chez eux pendant que je conduis. 

6 janvier 1997

Une reprise, dans le froid et le rêve, quand le retour avait paru impossible, pour cause de trop grand détachement d'un quotidien altéré. Nous fûmes presque vrais lorsque buvant à perdre la faim, nous laissions vagabonder nos esprits dans la liberté d'une discussion hachée de jurons, sans intérêt autre que celui de l'avoir vécue. Nous ressentîmes la vitesse du temps écoulé sans cependant nous soucier du lendemain. Couchés à dix-huit heures, debout à vingt-trois, ou encore respectivement à quatre et treize.  

Tout se décalait et les corps s'alourdissaient d'abus marqués sur les peaux. La fête, pour continue qu'elle fut, n'en induit pas moins sa fin en elle-même. Alors le retour, alors le repos en retombant... alors le rêve que nous dormions sur les lieux d'une fête passée.  

Sur une terrasse avec un ami, j'ôte mon tee-shirt pour offrir mon dos au brunissement du soleil. Puis elle arrive, pressée, ou plutôt me pressant de terminer. Je remarque une cafetière pleine, en félicitant intérieurement la maîtresse de maison de cette attention. Mais le café est froid, me vrille l'estomac, et il faut se presser. Elle est habillée en cheminée. Je me prépare à clamer que l'on est pas aux pièces, de manière à prendre tranquillement le petit déjeuner quand brusquement le réveil sonne, et marque à la fois la fin de mon rêve de petit déjeuner et le temps venu de celui-ci, bien réel cette fois. L'interférence est flagrante. On me prive de l'un pour me confier à un autre...  

Ce doit être le cours normal de la vie qui reprend, après l'oubli, les songes d'un temps si agréablement perdu. 

10 janvier 1997

J'ignore ce qui s'est produit, mais toujours est-il que je me réveillai très correctement, d'humeur stable ; rien n'était à déplorer, exceptée la journée supplémentaire qu'il allait falloir vivre. Le petit déjeuner se déroule sans encombre, et soudain, miracle ! Une envie de dépenser quelque temps à la selle... L'événement est suffisamment rare pour être noté...  

L'ennui résida dans sa répétition à intervalles rapprochés et douloureux, qui me laissa vidé et enfiévré, incapable de penser ou de me mouvoir sans tituber. Entre sensation de faim et faux-semblants de vomissements, je ne parviens pas à tracer la frontière, tout comme entre envie de boire frais et refus stomacal d'ingurgiter quoi que ce soit.  

Sans appesantir la description, il existe simplement de ces matins douillets, peuplés de rêves érotiques et d'alanguissements sous les draps, d'étirements félins en plein de flemme, qui se terminent... merdiquement. D'autant plus perfide que l'engourdissement cérébral devient tel que je n'arrive pas à ouvrir le tiroir de la matière grise pour retrouver ce rêve de la nuit dernière, qui me semblait fort intéressant et m'avait retiré une sacrée épine du pied en me donnant un sujet de rédaction ; tandis que là, je me vois obligé de raconter n'importe quelle connerie pour finir cette putain de page !